tengo una virgen en la terraza

mais um velho e extravagante

MANITAS SUDADAS


(Sale la más madura. Camina a la vez que habla)

CRIADA. - Graba tus palabras en mi memoria,
y así sabrás el curso de tu agitación.
Deberás caminar sin hablar.
Cuando llega la hora decretada,
una vieja culpa engendra otra culpa
nueva ...

PEQUEÑA. - Te burlas de mí
como si fuera una niña
y luego me haces a un lado.

CRIADA. - La abuela llega, prepárate.
Esconde tus yemas rozadas en mí.

(Son los mismos tacos agujados
en la cerámica roja.
La abuela, la pinta y la niña.
De viaje mamá ha salido.
Casa sola).

PEQUEÑA. -Somos un terceto
que se echa en cara.
La abuela aúlla por el teléfono,
la abuela quiere saber.

(Fundido a negro)

PEQUEÑA. -Mi casa se parece a una nieta
que no se deja hacer.
Mi papel de nieta es
de estaño, me hace más pequeña.

(Y entonces se oye)

CRIADA. -¡Come chocolates, pequeña!
Come, pequeña sucia,
come la verdad del chocolate.

(Aparece Abuela y lanza un grito de sorpresa
al ver a la pequeña y a Criada revolcándose).

ABUELA. - Es inconcebible
(preferidas palabras de la abuela),
y más de lo estipulado se le suele concebir.

PEQUEÑA. -Habías dicho que hay que poner
los ojos en las criadas, porque
uno se da vuelta en cuanto ...

CORO. -Acercaos y dejad ahora mismo los cantos
líricos, la muerte es la única deidad que no ama
a los presentes.
Abuela, la pequeña está en problemas,
la pequeña está
hablando.

(Silencio)

Pequeña (aparte)
¿Qué he de hacer con mi naturaleza revolcona?
Abuela, háblame con verdad
aparta de mí los sofismos del chocolate.

(Abuela corre el limpiametales,
alza en brazos a la pequeña
y suspende a la criada).

CORO. -Procura no dejarte arrastrar
por la ira advenediza. Noble espíritu, deja
la cólera para las cenizas de lo irremediable.
Anciana, tu edad te hace sabia,
ahora sal un poco más aún
hacia la luz, persigue nuevos terrenos,
sóplale las hebras a la pequeña
y arriésgate a decir algo sensato
sino sutil.

CORIFEO. -Ante todo, conceded divinidades
subterráneas una jornada placentera de la madre
que a la luz retorna, ya sabrá ella
sus buenos ojos de ver.

No te canses, pues, necia en lo que nada provecha.
Ahora menos que nunca debes abandonarte
a tí propia en el infortunio. Hablad de otros asuntos,
Pequeña, ¡debe haberlos!

PEQUEÑA. -No me mires así, Madre,
esos ojos son los mismos,
son los míos, no deberías ...

MADRE. -No es mala voluntad de mi parte,
temo herirte...
¿por qué tardas en decírmelo todo?

PEQUEÑA. -Pronto te angustias y llenas de horror.
Espera a que sepas lo que falta.

Pequeña (aparte)
Madre, hablo por mí, en noche cerrada.
Me espanta notar
la orfandad de abuela.

¿Para qué conozco si después quitan
de mí madre?
Me asusta ver abuela joven, fuerte
ya muerta, ya matando.

¿En qué espacio daré cuerpo a su tierra?

(Madre y Pequeña se arrastran al saberse
concebidas por idéntico regazo.
La belleza se filtra en la filiación gemela).

(Sale la criada)

CRIADA. -No de otro modo podría yo proferir
cuánto siento por estas insepultas féminas.
He sido amputada por notables
criaturas que desconocían gemeralidad.
Me ampara el honor materno de criar.
Cierta mujer engendró una cachorrilla que habría
de ser la perdición de su casa. No he hecho más
que poner la potencia en acto. Vean cómo involuciono:

Pequeña sabía mentir con ardor.
Solía decir:
“Somos novias de manitas sudadas”.

CORO.- Criada, esconde el puñado sanguíneo.
Pequeña, tapona la sudadera de tu entrepierna.
Atenciónense, se acercan los tacos agujados,
inexplicables.

(Abuela se funde piromaníaca)

CORO. -Todavía el humo
es impune a los fulgores del ardor,
pero ceden las manos lúdicas,
se ausenta la casa,
de nada sirve el dolor de sus moradoras
para evitar el estrago palpable.

(Criada y Pequeña ensordecen los fonos).

Coro. -Como extranjeras que desconocieran la lengua,
tampoco responden con señas,
por fin, como extravagantes bestias
siguen las pistas del fuego.

Santa Águeda y Santa Lvcia

otro viejito inédito

Zurbarán pintó una teta

de mazapán blanco

con un bombón rosado en el centro.

Es un Águeda multicolor

con la cabeza a un lado

izquierdo.

Labios geisha con colorete,

los párpados español oscuro.

Espera más masas.

Espera que dejen de mirarla

para poder comer sus senos.

Con mangas bolsudas

viene a ocultar lo que se trae.

¿Y el collar?

El pecho es chato

y la panza parece hinchada.

Está preñada de dulces,

acalorada.

Trabaja como matrona tiempo completo

pero es su hora de almuerzo

y va al comedero de ciegos.

A Lvcia no la puedo ver bien

sólo en claroscuro.

Demasiados broches dorados

vigilan sus ojos.

Pero no sé dónde está su mirada.

¡Ah!

En un plato de camping

ofrece dos ojos bizcos.

A Lvcia no hay que perderla de vista.

En una mano lleva una hoja de paja

y tiene una corona de flores.

Pero no parece interesada

en las ofrendas.

Con su vianda va al salón comedor

donde atracan las hembras ciegas.

Hora de descanso.

Lvcia es a la vez moza y patrona de ciegos.

Es un trabajo temporario

que no le lleva mucho

y le deja buenas propinas

porque el básico ya sabemos cómo es.

Águeta tiene un bulto en el vestido.

Tal vez se robó algo pesado.

Todavía faltan cinco horas

para la cena.

Necesita nutrirse.

Es madre de leche de seis bebés.

Cuando está de buen humor los deja

cuajarse en su capa de pana.

¿Por qué usa capucha?

En sus visitas oficiales al hospital de la sangre

recoge niños destetados.

Sale con señuelo para la sala de prematuros.

Son sus dilectos.

Lo que más le gusta de ellos

es su olor indeciso.

Los visita en su franco

y les pone nombres adversos.

Son incomparables

a sus bebés de leche.

Los prematuros son cachos,

son cuajos, fractura inmadura

frágil de amar.

Meollos de carne, llanto y pelo.

En sus visitas lo que más le gusta

es la distancia obligada

entre ella y los adefesios.

Lvcia es tan esquiva

a la hora de levantar los platos.

Tiene asco.

Una moza y el asco nunca pueden ir juntas.

No puede torcer su destino,

puede mirar y mirar y saber

lo que no saben las otras.

Si se concentra puede verlas en bombacha.

Pero las mira a veces

y con los ojos les saca

los puntos negros y la barba.

De las lindas

envidia su inobservancia.

Entonces tiene una idea:

pintarles autorretratos.

Comienza en su hora de almuerzo.

Las pinta cómo ellas se ven

-se hace bastante célebre por esto-

y no la dejan de llamar

y gracias a que en el comedero

todos la respetan

dejan de ser tan sucios

y ella no tiene tanto asco.

Ahora puede tocar a las ciegas.

Las maquilla

y luego empieza con los bocetos.

Trabaja con tanto óleo

que sus cuadros son para tocados

más que para mirados.

Cada vez más

las ciegas son autoras de estas pinturas

porque antes de ser maquilladas

se tocan y esos volúmenes

se reproducen en los autorretratos.

Pero cuando la fama estalla

le dice basta a los autorretratos de ciegos.

De ahora en más sólo bebés prematuros.

desde escandón

la pregunta que cae acá es en un futuro cómo vamos a hacer para volver a vivir en un departamento?

todavía no hubo tiempo de quedarse al sol en la terraza, recién mudados el finde huimos a xochimilco-cuemanco en expedición plantas y macetas, al pedregal por la mesa, sombrilla y sillas

debo confesar algo yo hasta hace unos meses decía que el frío en el df era un mito, la semana antes de mudarme empecé a sentir frío en wallon, en wallon?! que tiene sol toda la mañana y es super caluroso, ahí me preocupé e hice bien. esta es un casa y vieja, por lo cual parece hacer más frío que afuera. ahora por ejemplo escribo con campera y no es ningún statement.

apareció una señal de internet miracolosa y no sé cuánto va a durar, aprovecho para actualizar algo mientras dure. un poco de paciencia, el sábado ya vienen a conectarme al mundo.

estoy haciendo vida de barrio, el domingo caminamos al video club, caminamos al mercado con la bolsa de los mandados y compramos en los puestos. a mí me está pintando raro, no dejo de sorprenderme, la primer mañana acá salí a comprar algo y le terminé comprando el desayuno a una persona con jarras calientes y canastas con facturas. lo pedí para llevar y ya en casa me castigué con atole de fresa y pan dulce de piña, el atole estaba bien aunque el sabor no era mi favorito. ayer por ejemplo almorcé un taco de milanesa y frijoles?! en otra esquina, esta vez de la condesa y hoy decidí ir al mercado y ante la terrible cola del lugar de mariscos fui al puesto de sushi y comí delicioso yakimeshi con bebida japonesa calpis. esto es porque por distintas razones aún no tenemos carne u otras cosas para cocinar. a la noche voy improvisando, ayer inefables ravioles de choclo, hongos y epazotes, comprados en la nonna, las pastas más ricas luego de los ñoquis de espinaca/rúcula o albahaca y de los ravioles de calabaza. hoy ensalada, empanadas de atún y sopa minestrone.

ya debo dejar la espalda me está matando, escribo en la peor posición y no quise cambiar para no perder la señal, creo que trabaja de noche. lo investigaré mañana.

estoy a punto

caramelo para mudarme, cancelé teléfono, pedí cambio de domicilio para cable, teléfono, internet. y en una pausa de los trámites miré mis bugambillas y definitivamente florecen a destiempo, no son como las mujeres que al convivir unifican su ciclo. siempre alguna de mis santa ritas parece que no va a sobrevivir y una mañana, ves flores que ni puta idea de dónde vinieron.
no debería decir malas palabras, pero me salen como chismes.
la nueva casa se parece más a una casa que a un departamento, está en un barrio más que en una colonia, a una cuadra del precioso mercado, con muchos puestos de mariscos y pescados, y de la plaza con un centro cultural en el medio que se llama faro. La plaza, a su vez, se llama jardín, jardín morelos. la nueva casa forma parte de una casona que fue de un ex presidente mexicano. un arquitecto la subdividió en tres departamentos y uno de esos, el más chico y menos minimalista, será el nuestro. pero la casa, nuestra casa, oh la la, tiene una terraza que ocupa todo el edificio. también tiene un balcón terraza en el primer piso y donde está el living que corresponde al "tipo barragán" y una terraza en el segundo, de 2 x2, que anima el cuarto.
bliss otra vez y da un poco de miedo, pero todo va a salir bien.

día de muertos en cementerio de xochimilco

me auto-

publico

inédito, 2001?

Día después de subir a una viga

(Dos damiselas de hospicio,

corte Juana de Arco,

discurren sobre elevadas y móviles

superficies).

Madre. -Ya lo sabías hija, es una rara forma

de avanzar. Puedes intentarlo como mujer

que sufre muertas horas.

Hija. -Deja tan tarde consejo, toda mujer conoce

lo que a su alcance está. En mi caso sucede que

sabes mis pies

calvos y cómo por todas las líneas andan.

Madre. -Hermana casi mía eres y tienes esos

mismos cayos y juanetes

que de líneas todo lo saben.

Hija -Lo sé, de mí dudas, pero tienes que erguirte

y usar tu derecho de madre que pronto

caduca. Debes saber creer en esa fuerza naranja

de tus bíceps, tienes músculo,

acércate a él, tienes pudor de materiales poco finos,

pero vigas, madre, son tan gruesas,

no creas que no soy joven para entender,

tienen el olor del tránsito de gentes, de viaje

a Tigre, te pierdes en esas paradas y dejas

el peso como excusa en Vicente López a tu regreso,

es ese olor a cuero tapizado, ese caño hecho una grasa,

esa manera de torcerse para alcanzar Tigre, Guarupá,

Chivilcoy, cuando quieres llegar al pasamanos, estás

en busca de Hogar, de Polonia o Tailandia,

tienes tus ojos chinos y tu mandíbula

saliente y eso no te deja en ningún lado.

Sales como de nada, de historias contadas a la luz

de un trapo que repasa tus premios natalicios

y la verdad es que me pierdo entre tantas migas de pan.

Te defienden mis palabras, a tu destino te acercan

a tu casa de once pulgadas de mapa, porque sabes

que encuentro no tu pueblo, sólo puntos y más guiones

que para tí son divertidos y no tienen importancia en mí

y cuál es tu constelación de deseo.

Madre. -La viga me trae atada y puedes sacarme

o no te lo permito, pero cree en las vigas

de mi sangre y mis tubos.

Qué maraña de tubos hay en la ciudad, semáforos,

qué bellas estridencias, y lo más son las luces

que bordean el botánico jardín, mis lecturas las aprovechan,

saben cuándo la noche convida a la causerie. Y bancos

de plaza y hierro en ellos y tantas otras configuraciones

metalúrgicas. Marrana, qué derroche de vigas.

Hija. -Cómo no perderte a tí misma,

tú me convences de escapes, pero tal vez

se pueda dar a los pájaros de comer,

no te gustan acaso, a tu vidrio

escarchado han venido esta mañana,

ni los notas tú, pero te buscan.

Madre. -Buscan de tí madre, madre novicia como

aquella novia de torta de bodas. Quieren taparse

con tus tules amarillos nuevos casi

con tu ajuar de invierno.

Quieres ver más animales

dílo de veras no son sólo torcazas

las que tu nido lamen. Vienen bandadas

a espiar tus jazmines secos, tu hiedra oxidada.

Hija. -La potencia de la altura es la que vocifera en tí,

dáme tu mano y vuelve a este incendio de copas de árboles,

ya en otra estación estamos, no sigas con taxos inútiles

sé indispensable, lavable, reversible, sumergible, convexa,

tierna, arrepentida, inoxidable, plotina,

epicúrea, calmante, epsilon, lambda.

Sé una lambda viva. Una curva hueca.

Madre. -Tengo el sabor de la distancia

en mi punta de lengua, pero el sabor más amargo

que todos: mi ojito de memoria,

mi ancla invertida en las nubes.

La busca de destellos yerro, la marca

de mi peso plazo, balanza de mi cuerpo,

viga, un terceto de deseo al pasar el Tren.

graciana doesn't live here anymore

cuando me mudé acá y me hice una amiga argentina, quería explicarle cómo era mi vida en buenos aires y unas de las maneras era mostrarle mi casa allá. antes de venirme, circa fines de 2007, saqué unas fotos porque pensaba alquilar el depto amoblado, al final no lo hice, por suerte y en cambio se lo renté a mi hermana.

yo también quería saber imágenes de la vida de mi amiga allá y entonces me mostró los dos deptos donde había vivido, la casa del árbol que quedaba en o'higgins y la nueva con terraza en núñez. yo busqué esas fotos que había sacado y no las pude encontrar, hoy buscando alguna canción encontré una carpeta de imágenes que se llamaba "gra licenciada" la abrí por curiosidad y ahí estaban las fotos de honduras en 2007, son las de mucho rojo en un día nubblado, también subo unas más viejas con otros muebles pero y mucho sol de invierno.

a mi amiga la voy a ver el martes, creo, pero las fotos las visito porque estos días todo pasa por la casa.

ya lo dije?

de paso por el péndulo, agarro dos libros que me hacen ojitos, los cargo cerca del pecho y sigo mirando esa sección -la encontré hace poco y me dio una alegría inmensa, "libros en inglés" y a precios muy sensatos- pasan como 15 minutos y los sigo cargando, aunque sé que no los voy a comprar hoy porque todavía tengo algunos por leer y no me gusta que me se me acumulen. mejor voy a la librería, los apapacho y les prometo volver por ellos muy pronto. un poco como con annie. ellos de noche deben reclamar: "ya no aguanto más, aquí, ya no aguanto más aquí, que te peguen por que sí, que te engañen, ay de mí, ya no aguanto más...."
pero es que son como bebés, por ahora los cargo un rato y me voy en bliss.

de hecho de anoche a hoy a la tarde tuve un sentido insoportablemente bliss. ayer no me podía dormir de la excitación, emoción y ansiedad, dormí muy mal y muy poco. y cuando amanecí fue clarísimo que iba a ser difícil pilotearla, el pasaje del frenesí a la falta de perspectiva, es muy duro.
yo no suelo entusiasmarme mucho y para c es muy difícil y desorientante. pero en el fondo se da cuenta de que no está tan mal que pierda mi pesimismo por un rato.

visita médica

la experiencia con el doctor de las mujeres acá ha sido muy gasalla hasta el momento. sólo fui a dos, cabe aclarar. pero me llama poderosamente la atención que los doctores trabajan con enfermeras que hacen todo el trabajo sucio: te toman la presión y te pesan, te preguntan tu primera regla y tu primera vez. al médico le toca palparte las tetas -te explica cómo hacerlo, tocarme para ver si me encuentro un bulto se me hace ridículo y masoquista- pero lo miro como: diciendo "qué barbaro, che"- mejor que me palpe alguno una vez al año. y después te mete eso ahí abajo, que es como un descorche y a la enfermera se le cae una parte al piso y se ríe. yo me río porque escucho una conversación en el consultorio de al lado que dice "usted tiene que decirme si tiene comezón". el consultorio, una serie de pasillos y cuartitos enquilombados, una especie de las puertitas del señor lópez, bien podría ser un bulo.

antes de preguntarme nada, el médico enchufa su laptop, la intenta iniciar, pasan como 5 minutos, nada, no habla, sonríe, hasta que me empieza a preguntar todo al mismo tiempo: nombre, apellido, edad, nacionalidad, dirección, profesión, que tipea. ya perdimos mucho tiempo. el consultorio, no debe medir más de 2 por 2, me dice "disculpa el tiradón? -una palabra que no conocía y que supongo sinónima de desmadre- pero estamos haciendo renovaciones." es todo un poco como con el manager de Extras.

tiene dos ositos de peluche sobre la impresora, sólo una muestra de lo feo que es todo, no hay ventanas por ningún lado y él piensa que me cayó genial y que se ganó mi simpatía.